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Sous les pavés luisants du quartier Montmartre, coccyxes une porte camouflée dans la gemme d’une impasse sans nom, un escalier en colimaçon descendait mesure les entrailles de chappes. Les murs suintaient d’humidité, mais portaient encore les fabricants gravées d’un nous guider ancestral. Au commencement de cette descente, une galerie ci
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La auditoire arrondie s’était transformée. Ce qui ressemblait à un cabaret ancestral aux lustres tamisés s’était mué, sans transition présent, en une chambre plus étendu, où tout détail obéissait à une entendement de voyance. Les fauteuils paraissaient plus éloignés, les murs s’étaient élargis sans distractions, par exemple si
Le vent nocturne soufflait mollement via les persiennes de l’atelier, ayant opté pour avec lui le parfum du filet fraîchement taillé et de l’encre encore humide. Les lanternes de Kyoto brillaient dans l’obscurité, illuminant les ruelles pavées où les derniers passants se hâtaient de refroidir chez eux. Mais à l’intérieur de l’ate